“El miedo es inevitable, tengo que aceptarlo, pero no puedo permitir que me paralice”. ~Isabel Allende
Soy un perfeccionista en recuperación.
Hasta ahora, esta es la única manera que he conocido de vivir. El emocionante ardor de la perfección invadió todos los aspectos de mi vida hasta el punto de que el miedo me paralizó. Si no podía hacerlo bien, no quería hacerlo en absoluto.
Cuando era más joven, permití que el deseo de perfección controlara todas mis acciones. En música, si no podía sentarme en la primera silla, no quería tocar ningún instrumento. En los deportes, si no podía jugar primeros individuales, quería dejar la raqueta de tenis.
Todas las elecciones que hice se reflejaron en lo que podía hacer perfectamente.
Pasaron varias cosas.
Primero, nunca estaba satisfecho. Incluso cuando era el mejor, siempre miraba por encima del hombro a alguien más que quería mi lugar. También dudé de mis logros y pensé: “Cualquiera podría haber hecho esto”.
En segundo lugar, mi admirable impulso por triunfar se transformó en algo feo. Me quedé paralizado por el miedo. Si no podía tocar mis escalas a la perfección, dejaba de practicar por miedo a tocar una nota equivocada.
Y entonces el miedo se convirtió en ansiedad. Me preocupaba ir a las audiciones porque alguien que no conoce sus escalas ciertamente no va a ser elegido para la primera silla. Estaba atrapado entre el querer y el trabajo.
I querido ser el mejor, pero no quería trabajar en algo que tal vez nunca lograría. La amenaza del fracaso era demasiado para soportar.
A medida que crecía, mi perfeccionismo me hizo más y más miserable. Las metas razonables que eran alcanzables cuando era niño se transformaron en metas más desafiantes que eran más difíciles de lograr como adulto. Mi objetivo final: quería la vida perfecta.
Queriendo más, pero lleno de miedo, continué buscando ansiosamente la promesa de la perfección. Como a pesar de estos deseos, mi mundo se hizo cada vez más pequeño. Finalmente, dejé de tomar cualquier acción.
Si no podía ser un autor de best-sellers, no iba a escribir una palabra. Si no pudiera correr tan rápido como la persona a mi lado, me bajaría de la caminadora. Si no pudiera decorar mi casa como las fotos de las revistas de moda, no pondría nada en las paredes.
Y empeoró. Si no pudiera tener la casa perfecta, viviría en un desorden desordenado. Si no pudiera tener el tamaño perfecto, me llenaría la cara. Si no pudiera ser el más rápido y el mejor y el más perfecto y el más brillante y el más brillante y el más hermoso, simplemente no lo haría. hacer cualquiera de eso.
Entonces, en lugar de vivir cómodamente en medio de la perfección y el fracaso, fui completamente en la otra dirección. Porque mi mundo era blanco y negro: o tenía éxito en todo lo que tocaba o era un completo fracaso. No podría vivir en el espacio gris. No podía estar feliz con mi esfuerzo, con la emoción de probar algo nuevo.
Finalmente, llegué al punto en que solo había una cosa que quería hacer porque sabía que podía hacerlo perfectamente.
¿Qué era esta cosa mágica que podía hacer sin ninguna amenaza de fracaso?
Pasear al perro.
Podría pasear a ese perro durante quince minutos y hacerlo todo bien. Me pondría esa correa, caminaría de un lado a otro de la cuadra, le daría tiempo para hacer sus necesidades, recogería las cosas en una bolsita y regresaría a casa. yo era un solido A paseador de perros.
Pero vaya que estaba insatisfecho.
Tenía sueños y pasiones y esperanzas y aspiraciones. Pero no me atrevía a tocar ninguna de esas cosas por miedo al fracaso. No podía soportar el aguijón de la derrota.
Así que caminé y caminé y caminé a ese perro. Estaba descuidando mis otros intereses, que aparecían en mi mente y rápidamente eran expulsados, pero mi alegre perro, que menea la cola y saca la lengua, ciertamente disfrutó cada segundo.
Y luego aprendí dos lecciones que cambiaron mi vida.
Mi primera lección vino de mi perro. Solo observando su pura alegría de vivir, su satisfacción por solo ser—tuvo un efecto positivo en mí. En lugar de concentrarse en ser el mejor perro de la cuadra, bebió la luz del sol y se centró en apreciar su entorno.
Ese perro contento me ha enseñado más sobre la vida de lo que jamás creí posible.
Mi segunda lección vino de un día en la feria de la calle de nuestra ciudad. Los organizadores trajeron una pared para escalar y me dejé caer cerca de la pared para comer un bocadillo. Observé a los niños correr emocionados hacia la cima y volver a bajar zumbando.
Una niña, de unos diez años, se dirigió al frente de la fila. Se ató a un arnés y se acercó a la pared.
Lo que vino después fue doloroso de ver. Intentó escalar la pared y tropezó una y otra vez. Un paso arriba, un paso abajo.
No podía agarrar un punto de apoyo y los otros niños que esperaban su turno comenzaron a ponerse ansiosos. Para mi asombro, ella no pareció darse cuenta de sus detractores. Un paso arriba, un paso abajo.
Siguió así, sin hacer ni un gramo de progreso, durante unos buenos diez minutos. En este punto, los niños detrás de ella se volvieron ruidosos e inquietos. Querían que dejara de intentarlo, que dejara de hacerles perder el tiempo a todos.
Pero ella siguió. Un paso arriba, un paso abajo. Ver su perseverancia, algo que no tenía a mi edad y ciertamente no tenía a los ocho años, me hizo llorar.
Estaba tan orgullosa de esta niña, esta extraña que me recordaba a la persona que desearía haber sido. Incluso si no pudiera ser el mejor, desearía haberlo intentado.
Finalmente, cansada y sudorosa, se alejó de la pared. En lugar de verse derrotada, tenía una gran sonrisa en su rostro. Se dio la vuelta y corrió hacia su mamá.
“Mamá”, gritó. “¡Casi lo hago! ¿Puedo volver a intentarlo más tarde?”
Y con esas simples palabras, yo era una persona cambiada, una perfeccionista en recuperación.
